Tantas palavras dentro de mim
Contudo me mantenho com os dedos calados
É por que às vezes se anda por aí
E existem milhões de vozes gritando dentro da cabeça
Pedindo pra que se esqueça
- E não lembre mais!
- E não incite mais!
Nenhum verso que lhe aconteça

É que de tanto caminhar
Cuspindo versos por aí
Inundado vidas cinzas
Daquele puro carmesim
Lhe escorria pela boca tanta
E exagerada poesia
Que talvez lhe tenha esgotado
Aquele bocado de palavras coloridas

Mas se anda tanto por aí
Na tentativa de se encontrar dentro de si
Que se torna um ato, impraticável até mesmo impensável
Encontrar-se dentro dos próprios sapatos

E digo ao final
Que de mim nada esgotou
É que se caminha um bocado por ai
E se aprende que a vida ainda não terminou
Assim como todos os contos
E ainda se aprende outras coisas que vão além de nossas escolhas.
É aquela cara de velho sábio chinês: rabugento budista
Tão calado e fechado
Que há de se perguntar o que ele tem de sábio
Mas é de tanto ter andado por aí que se torna o sábio mais hábil
E antes que me esqueça
Termino dizendo a mim mesmo

Que mais que saber rimar
Hay que saber callar!

É uma dessas histórias que acontecem de maneira tão irreal que só dá para acreditar quando contada como se fosse uma farsa. Pois foi assim, num inverno “porteño” atípico, mas tão fora do comum que nevava em Buenos Aires após oitenta e nove anos. Foi um fenômeno tão surpreendente; inesperadamente lindo, tornando o cenário fantasticamente inspirador e assustador quanto a trama que se a sucedeu naqueles meses.

Era uma noite em que a temperatura chegou a fazer 20° negativos, e era mais frio ainda naquele quarto tão grande e vazio, apenas com um indivíduo, “y su inseparable equipo de mate”. Já havia terminado sua erva mate, e não havia mais nada para esquentar o corpo a não ser a água quente da garrafa térmica. O queixo já mexia involuntariamente. Então, neste momento ele se lembrou de um pacote de café que um amigo havia trazido do Brasil. Nunca havia sido tocado, café era uma bebida impensável, depois de como foi descrito seu sabor por um velhinho correntino ─ O café é como uma paixão, você o coloca numa xícara, e ele está tão quente que não dá coragem para levá-lo a boca. Conforme ele vai esfriando se consegue bebericar, mas o degustador ainda toma muito cuidado para não queimar a língua. Chega uma hora que se descobre que deve ir apreciando devagar, esperando que se diminua a temperatura, só que passa, e acontece muitas vezes de se esquecê-lo em cima da mesa e ele esfriar demasiadamente, tornando aquela bebida de sabor amargo tão especial em um liquido preto, gelado e intragável. Daí,  não resta mais nada a fazer que jogá-lo fora e substituir por um novo.  Diante disso era impensável provar dele, contudo naquela noite quase glacial não havia outra escolha. Logo, começou uma noite de paixão sem igual. Muito esperto (Este indivíduo qual me pediu para não revelar o seu nome) não deixava nunca esfriar sua nova bebida sagrada. Por a madrugada foram quase dois litros de café, quando começou a manhã, estava tão animado e feliz, que pôs em “su termo” mais um litro de café e saiu correndo e dançando e cantando e gerundiando e conectando pelas ruas de Almagro. Andou, andou até que cruzou a sua frente um pacote de açúcar. Os seus olhos foram diretamente naquele embrulho e em sua cabeça surgiu a idéia mais genial de todas que ele já teve desde que descobriu a cafeína: misturar açúcar e café. Para ele seria a materialização do ying-yang, a união perfeita entre opostos, e isso iria transcender o sabor do que ele chamava de paixão. No entanto, naquele fado havia mãos o prendendo, e nessas mãos haviam braços que davam num tronco e sobre este tronco havia uma cabeça. E essa cabeça e esse braço e esse tronco e essa açúcar, pertenciam a uma mulher. Ele não se conteve e eufórico, mau pensou e saiu dizendo para a moça se ela poderia dar uma pouco da sua candura para adoçar sua paixão. Ela, então fez a mais esperada expressão de desprezo misturada com “o que?”, com uma pitadinha de medo, e um dedo de “que estúpido mais engraçadinho”. Ele, ao perceber que formulado mal sua frase.  Explicou a história que ouvira do velho correntino. Mas ainda assim muito eufórico. Logicamente, a moça se desviou dele e disse com um sotaque pouco argentino. ─ “!drogadicto! No me jodas,  o llamo a la policia!”. Assim, ela se foi correndo. E ele estático de tristeza, ficou ali na rua e sem entender nada abriu sua garrafa, sentou num banco, e ficou recordando da inconsistência daquela cena que acabara de passar. Lembrou então daquela mão que segurava o tão desejado saco de açúcar. Deu-se conta que havia entrelaçando seu ouro branco mãos tão preciosas quanto. E preso a estas mãos haviam braços maravilhosos cobertos por mangas longas, e ao final daqueles braços deduziu que havia um tronco e esse tronco possuiria um colo lindo. Pois ela havia um sorriso de desespero típico de mulher bonita, daquelas que são  famosas no bairro e são vitimas de aplausos quando saem de casa. No final ele lembrou do sotaque de gringa que ela tinha.

Passou-se dois meses dessa história estúpida e incoerente. Que seria menos esdrúxula se ela terminasse assim, como um dia corriqueiro na vida de uma pessoa sozinha. Mas tratando de uma trama latina não poderia acabar desse jeito. Foi então que numa noite de chacarera com a primavera nos dentes  eles se reencontram, assim, ao acaso. Nenhum dos dois lembrava do ocorrido. Se conheceram numa noite ela era uma espanhola que estava estudando as danças folclóricas argentinas; saíram noutro dia. Ele, rapaz pobre do interior que foi a capital para estudar na Universidade. Manteram-se em contato. Um dia ele lembrou da vez em que se embriagara de café. E pelo interfone do prédio dela ele repetiu as mesmas coisas que havia dito naquelas circunstância. Ela riu após associar as idéias. Eles saíram para tomar café e depois desse dia se apaixonaram perdidamente, a levou para morar com ele. Era um casal daqueles intensos, dois loucos, pseudo-artistas, meio de esquerda meio intelectuais e extremamente soberbos. Brigavam por poesia, compondo músicas ou escreviam artigos filosóficos para explicar os ciúmes um do outro, faziam metas e planejamentos com direito a gráficos, de modos para o amor durar para sempre. Mas houve uma vez que ele acordou e  disse aquela tão famosa frase: vou comprar cigarro na padaria e já volto. Como era de se esperar ele não voltou, deixando-a em seu apartamento, que não havia moveis, só um colchão jogado no centro da sala. E ela por motivos óbvios entrou em desespero. Depois de três dias aparece uma notificação de despejo. Foi um grande choque, ela havia vendido seu apartamento e dividido o dinheiro com ele, agora não tinha mais nada. quis desistir de tudo. Pegou suas coisas e foi para o norte, cruzou a fronteira e mais nove estados até parar em Salvador da Bahia, onde tinha uma irmã.

Passou um mês e ela decidiu ir para o Rio de Janeiro. E então, como já havia dito da inviabilidade de crer nesta história. Ela (que me jurou de morte se revelasse o nome dela) encontrou com ele num bar de chorinho no centro da cidade. Ele tocava violão sete cordas no grupo que se apresentava aquela noite, era conhecido pelo apelido mas original que qualquer argentino poderia ter: Argentino, com variações como El Argentino e Maradona. Quando parou de tocar, ela vai em direção a ele e o cumprimenta com um hola. Quando percebe quem é vira rapidamente e responde a saudação naturalmente, e explica  sem esperar perguntas, que haviam parado de exportar a marca de tabaco cujo preferia ele, e que o único lugar que ainda tinha era lá, no RJ, e como ele estava sentindo falta de café brasileiro, decidiu por pegar um avião e ir para o Brasil. Disse que não avisou por que ao desembarcar na cidade maravilhosa fora assaltado e levaram seu celular.  E como já havia dito que seria uma história qualquer se ela não acreditasse nele e visse que ele era apenas um grande charlatão. Mas como é uma história de um amor hispânico digno de uma novela de sucesso na Telefe, ela disse que não importava e daí começou a dizer coisas bonitas usando metáforas com a influência dos astros na atração dos corpos, passearam pelas ruas e pararam num bistrô onde tomaram três xícaras e meia de café conversaram como o ocorrido fosse algo corriqueiro e 3mil quilômetros se faz em vinte minutos andando. Mas a máscara que estava tudo bem, logo foi retirada e começaram a discutir. Daí ele expôs todos seus medos,  cuspiu nela todos seus defeitos, ela chorou, arrependido paga e sai deixando a quarta xícara de café pela metade. Levou-a para o seu apartamento na zona norte do RJ. Este estava bem decorado, com um ar de lar. Explicou que fugiu pois havia conhecido uma carioca que o “volvió loco”, ficou completamente perdido, e por isso o havia feito. Casaram ao chegarem no Brasil, mas ela morreu depois de três meses e fazia um mês que vivia como um viúvo no rio de janeiro. Requentou o café que havia no bule. Ela estranhou e perguntou por que ele estava fazendo aquilo, pois café requentado tinha um gosto pior do que o frio. Assim que ele explicou que era um costume do país. A moça ri e volta a chorar. E fala que se lembrou da metáfora do velho correntino, e o questionou se poderiam fazer o mesmo entre eles: requentarem-se. Ele ri e sente seu peito esquentar, se aproxima dela e a beija. Passaram o final de semana discutindo sobre relativismo e pós-modernismo, entre mate, café e sexo. Quando ele acordou na segunda- feira. Estava mais apaixonado que nunca, mas ela já não estava ao lado dele. Havia ali na mesa de centro da sala, um clássico bilhete, em que ela dizia apenas a frases No seré yo que viveré de paciones recalentadas.

Cálido espesso amargo mel
Pálido gesso árduo céu
Plácido beijo doce réu
Lascivo desejo tirou o véu

Escrevendo palavras sobre papel
Cuspindo qualquer sentimento cruel
Monocromático pesar me leva ao léu
O mesmo ódio pintado todo em pastel

Ódio sem necessidade de conectivo.
Falsa sinceridade disfarça Semblante altivo
Cachaça boa consome cognitivo
Ultimo mate amargo não espanta o frio

E não me importa se quando
Nasce a batatinha ela espalha ramas
Ou se esparrama pelo chão
A mim não de vale nada
Seus pobres versos de gratidão

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Ay changuita;
¿Y si te enterás que
Por esa prosa dolorida
No nos pagan un sope?

Ya se fue la guita….
Sin embargo sigo con mis coplas
Mismo que ellas no me pagan
Ni la comida

Pero no veo otra salida
Sino seguir escribiendo la misma fabula
mentirosa
Del criollo y su bella india

¡Ay…y si te enterás, negra!
¡Ay…y si te cuento, changuita!
Que no hago nada más
Que convertirte en un cuento

Es que…
Esas cosas, mi amor
A veces suelen venir re mal explicadas
Y te aseguro, que tu dolor
No es el motivo de mis carcajadas

Te lo explico que este desatino
es el único destino
de ese payador
Que estar harto
De que su lirismo
No tenga ningún valor

Sin embargo
Me hago aquél tipo versado
Pa’que en otro la’o
El otro lado del espejo
Nadie vea mi verdadera
Y tan fea
Poesia vivida

La Mal’egria
de esa prosa cautiva
Engrilla
Engaña
Empaña…
¡Malandrines son mis versos, eh!

Al menos me mantengo con el puchero gordo.
¡Mas bien che!
Esas moscas me están llevando los choclos.

La vida chueca
De este poeta trucho
Se quema mas rapido
Que el pucho
Que lleva en la mano
Y sé que a muchos molesta su “y”
¡Que raro que te sueña guevudo!
Pero este ya es otro balurdo,
Ahora es la plasta
De ser un argentino
De buena alhaja
Que ya está re lejos
De aquella tierra tan querida
Del amor y gomia

Y alli
Era tanto canto
Tanto, tanto tango
Que ya me lo han llevado
Mis engaños
Y por mas aturdido que esté yo
Por mas que sea malogrado
En las cosas del amor
Me levanto
Y me sigo
Intentando
Despiantar a esta racha fulera
Y a este intento me lo saco de bueno

Pero…

Es que…

A veces las cosas
me viene re mal barajada,
Y esa vida que nos llevamos ahora
es más confusa
que mi pampa milongada

Y se te parece que todo esto
Esta repleto de vacias palabras
A vos te cuento un secreto
¡De la vida no sabés nada!

Una história es una hazaña
Las palabras no tienen compromisos
Sino con ellas mismas
Me convierto en fabula
Pues esta es mi guadaña
Pa manducar a cada yorno
En el cuore cargo tanta
Tristeza
Que te digo mismo que no esté
Re seguro de todos mis incertidumbres

En realidad
La verdad
No existe

Outro dia me fui contra todos os ensinamentos patriarcais. Estava numa maravilhosa festa, onde tudo era permitido; então, acabei por me permitir demais. Logo, em pouco tempo já não tinha mais os meus sentidos, flutuava na emoção de estar embriagado, sem sentir o chão. Estava muito mais que extasiado esperava que aquela sensação não tivesse fim.

Alucinado e depravado às 5hrs da manha; bom. Não exatamente às 5hrs; e sim às 4:44. Completamente ensandecido, às 4:44 da manhã; em uma olhada para o lado; ou numa bocejada; ou piscadela, numa leve distração me jogaram no chão, me roubaram, me violaram chegaram a levar até as minhas roupas. E ainda por cima me expulsaram daquele maravilhoso lugar.

Agora, sem entender bem o que aconteceu tenho que voltar para casa, completamente nu e confuso, completamente… “não sei o que”. Tão aturdido que meus olhos só vêem tudo em cinza e roxo; e bolinhas verdes explodindo a cada fitada minha em alguma coisa. Tento caminhar e fingir que está tudo bem, esquecer minha nudez, isso se torna mais fácil quando se está louco, contudo, a loucura só faz com que me acorde ainda mais de minha despida condição.

Ando só e cambaleante, e as pessoas a essa hora já estão saindo para trabalhar ―Afinal a vida cotidiana continua, me olham sem espanto, parece que sabem todos os detalhes do que me aconteceu. Riem de mim e fazem deliciosas fofoquinhas uns aos outros. Enquanto tento encontrar o caminho para casa, penso nas oportunidades que tive para poder ir embora mais cedo: Lembro daquela morena que me apareceu à meia noite me contando contos, me transformando em poesia “y to’o que le hacia, se reia” me enamorando com a intelectualidade burguesa de Copacabana. Ainda havia aquela indiazinha que me apareceu as duas da manhã me falando em mapudugun as coisas mais absurdas, lembro-me também daquela loira que me falava com um carinho fora do comum, que me apareceu justamente as 4hrs. Eu deveria ter ido com ela… mas não, ao invés de tudo; preferi me iludir me entorpecendo. Quantos neurônio eu perdi em 5horas, quantas vidas eu deixei de ter?

Lembro-me que próximo final de semana terá outra festa para ir, mas desta vez, vou dançar; vou me divertir sóbrio e vou embora quando tiver sono, isso lá para as 23hrs…

“A decadência é inerente a todas as coisas compostas. Vivei fazendo de vós mesmos a vossa ilha, convertendo-vos no vosso refúgio. Trabalhai com diligência para alcançar a vossa Iluminação”.

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A Mais Sincera Utopia

Da mente o corpo se forma
Do corpo a mente se revela
Separar o corpo da mente
Para esvair assim, as idéias.

Parar de achar
Parar de analisar
Do corpo a mente separar
Fechar os olhos e se entregar

Estou cansado deste fardo
Devo parar de pensar
Devo parar de me preocupar
Por que no teatro de minha vida já se encerraram todos os atos
Sou prisioneiro de mim mesmo
Estou preso nesses pequenos sonhos

Parar para achar
Parar para analisar

¿Voltarei a analisar?
¿Voltarei a crer?
¿Voltarei a me enganar?

Unir corpo e a mente novamente.
Parar de me medir e me deixar sentir
Abrir os olhos e não se entregar
Furar os tímpanos
E jamais mais acreditar

Rasgar o coração e nunca mais se apaixonar (…).

Voltar a analisar
Voltar a achar
Voltar a se enganar

Todos estão representando
E é fácil saber quando mentem pra você, é só abrirem a boca.
Sinceridade é utopia (…).

Sinceridade é a mais sincera utopia
Às vezes não sei se para mim estou falando a verdade
Às vezes não sei minha própria identidade
Muito sábio aquele que disse
A verdade é uma mentira contada por todos (…).

Abrir os olhos para nunca mais se entregar
Fechar os ouvidos para nunca mais acreditar

Rasgar o coração
E nunca mais amar (…)…

“A Dignidade exige que sejamos nós mesmos.

Mas a Dignidade não é somente que sejamos nós mesmos.

Para que haja Dignidade é necessário o outro.

E o outro só é outro na relação conosco.

A Dignidade é então um olhar.

Um olhar a nós mesmos que também se dirige ao outro olhando-se e olhando-nos.

A Dignidade é então reconhecimento e respeito.

Reconhecimento do que somos e respeito a isto que somos, sim, mas também reconhecimento do que é o outro e respeito ao que ele é.

A Dignidade então é ponte e olhar e reconhecimento e respeito.

Então a Dignidade é o amanhã .

Mas o amanhã não pode ser se não é para todos, para os que somos nós e para os que são outros.

A Dignidade é então uma casa que nos inclui e inclui o outro.

A Dignidade é então uma casa de um só andar, onde nós e o outro temos nosso próprio lugar, isto e não outra coisa é a vida, e a própria casa.

Então a Dignidade deveria ser o mundo, um mundo que tenha lugar para muitos mundos.

A Dignidade então ainda não é .

Então a Dignidade está por ser.

A Dignidade então é lutar para que a Dignidade seja finalmente o mundo.

Um mundo onde haja lugar para todos os mundos.

Então a Dignidade é e está por construir.

É um caminho a percorrer.

A Dignidade é o amanhã” ...

Tu amor me hace ser bonito

Siempre he sido maldoso

Y tu amor me hacer ser buenoso

Yo que he sido tan malito

tu amor me hace ser bonito

Siempre he sido tan maluco

Tu amor me hace tan cuco

Desde que apareciste mi vida cambió

La sangré emulsó

Como miel espesa empezó

Quiero cambiarlo todo

4 pistolas por 4 flores

por 4 rosas  4 poemas de amor

Bala de plata disparada

Escapando al fuego rompiendo el viento

Sacando toda mi sangre de amor

Hoy soy la bala mal disparada,

perdida y buscando el centro de tu  corazón

Yo que he sido tan malito

tu amor me hace ser bonito

Siempre he sido  maluco

Tu amor me hace tan cuco

O meu amor partiu
Cansou dos meus vícios
E mesmo que amanhã ele volte com outro feitiço
Hoje meu amor partiu e nada vai
Nada vai mudar isso

Nada vai mudar minha cama grudada em mim
Nem meu rosto inchado de mágoa
O sol se escondeu lá fora
Atrás de uma nuvem de água

Nas paredes nossa história
E no teto a minha tela de cinema
E nela eu ainda vejo o nosso esgrima de línguas
Nossos raios, nossa antena

O meu amor se expulsou de mim
Cansou dos meus vícios
Eu sei que amanhã ela volta com outro feitiço
Mas hoje o meu amor partiu e nada vai
Nada vai mudar isso

Eu amo a causa, e não a conseqüência
Eu amo o Pensamento, e não a inteligência
Eu amo a Loucura, e não a consciência
Eu amo a paciência, eu amo a paciência

Eu amo o deserto, a não a muralha
Eu amo o mergulho, e não a medalha
Eu amo suor, e não a toalha
Eu amo a batalha, eu amo a batalha

Eu amo a alma, e não a pessoa
Eu amo a cara, e não a coroa
Eu amo a corrida, e não a linha de chegada
Eu amo a estrada, eu amo a estrada

Eu amo o agora, e não a memória
Eu amo a luta, e não a vitória
Eu amo o fato, e não a história
Eu amo a trajetória, eu amo a trajetória

Eu amo o bem forte, e não o assim
Eu amo o papel, e não o cetim
Eu amo pra onde vou, e não de onde eu vim
Eu amo o meu meio, e não o meu fim

Naquele dia senti
Que, finalmente,
Tua máscara ia cair
Definitivamente
Eu estava cansado
De te ouvir mentir

Meu corpo doía de um lado
Minha alma fervia do outro
De novo no mesmo lugar
E eu não queria estar ali

Tenho certeza que tu és o castelo
Onde o meu desejo mora
Mas me machuquei
Quando me aproximei
De tuas paredes de pedra

E tudo que sonhei
Me incomoda agora
Seja qual for o dia
Seja qual for a hora
Antes de pensar em me procurar
Me apague da tua memória

Porque já tranquei as portas
E escondi as chaves
Só não vi de que lado fiquei
De dentro, ou por fora, nem sei

Você me dói agudo e isso é grave,
Grave
Antes de te reencontrar
Sei que preciso voltar
A ser alguém

Alguém que saiba, pelo menos
Tudo aquilo que não quer
Alguém que tente
Atravessar o túnel no final da luz

Pois fiquei cego, surdo e mudo
E agora quero me esquecer de tudo
Pra descobrir em fim o que sobrou de mim
Que ainda me seduz

Se por acaso pensas que
Eu vou me perder por aí
Ainda vou gritar no teu ouvido
Que a vida é um parafuso sem fim

Que a cada volta
Aperta mais
E nunca afrouxa
Para trás
Só então saberás que
Desde o início eu já era assim

Você me dói agudo e isso é grave, grave

A compaixão está morta agora
O ódio corre por todo o corpo nessa hora
Cai a chuva junto com o pranto
Há alguma piedade perdida em algum canto

A velha feia verdade
Foge da cidade
Complacente
Impertinente
Deprimente
A verdade se esconde em alguma mente

A linda jovem mentira
Abrirá uma nova ferida
Decidida
Convalescente
Desplante
Malevolente
A mentira segue o caminho da serpente

É inevitável evitar o sofrimento incidente
É inevitável evitar a dor iminente
Irremediável o ódio é onipresente

A culpa solta lágrimas por todo canto
A mentira agora popular destrói a verdade sem piedade
A mentira saudada por todos vira verdade
E o agora suplantado
Derrotado
Martirizado
Não se é mais saciado

As lágrimas prudentes
Lutam para libertar-se do sofrimento existente
E não do prazer complacente

Siento caer la lluvia en mi, mojando las heridas
Que dejo marcado el tiempo hoy,

Parece que el dolor se fuera con el agua ,
Purificando mi soledad,

Hoy siento al respirar que el aire esta mas frio,
Y mis ojos vuelven a brillar,

El destino es el rey de mi nuevo camino,
Y correre a buscar…

El fuego, de mi pasion,
Renace y siento que!!
Mi cuerpo se enciende otra vez,
Buscando llegar hasta el sol
La llama de nuestra ilusion,
No dejare que se apague jamas…

Otra vez estoy aqui ,
Esclavo de mi propio azar,

No quiero pensar en morir asi,
Sin antes luchar y encontrar ,

La luz del sol que quema y fortalecera
Mi alma cansada para mantenerla en pie,

Quiero ser mi juez en este cruel destino,
Y nuevamente ver.

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resumindo-se em musicas top5

Desde chico ya tenía en el mirar esa loca fantasía de soñar, fue mi sueño de purrete ser igual que un barrilete que elevándose entre nubes con un viento de esperanza, sube y sube. Y crecí en ese mundo de ilusión, y escuché sólo a mi propio corazón, mas la vida no es juguete y el lirismo en un billete sin valor. Yo quise ser un barrilete buscando altura en mi ideal, tratando de explicarme que la vida es algo más que darlo todo por comida. Y he sido igual que un barrillete, al que un mal viento puso fin, no sé si me falló la fe, la voluntad, o acaso fue que me faltó piolín. En amores sólo tuve decepción, regalé por no vender mi corazón, hice versos olvidando que la vida es sólo prosa dolorida que va ahogando lo mejor y abriendo heridas, ¡ay!, la vida. Hoy me aterra este cansancio sin final, hice trizas mi sonrisa de cristal, cuando miro un barrilete me pregunto: ¿aquel purrete donde está? ==============================================

Quando eu canto, que se cuide quem não for meu irmão
O meu canto, punhalada, não conhece o perdão
Quando eu rio

Quando eu rio, rio seco como é seco o sertão
Meu sorriso é uma fenda escavada no chão
Quando eu choro

Quando eu choro é uma enchente surpreendendo o verão
É o inverno, de repente, inundando o sertão
Quando eu amo

Quando eu amo, eu devoro todo meu coração
Eu odeio, eu adoro, numa mesma oração, quando eu canto

Mamy, não quero seguir definhando sol a sol
Me leva daqui, eu quero partir requebrando rock’n roll

Nem quero saber como se dança o baião
Eu quero ligar, eu quero um lugar
Ao sol de Ipanema, cinema e televisão

Eu que sou filho de um pai teimoso
Descobri maravilhado que sou mentiroso
Sou feio, desidratado e infiel, bolinha de papel
Que nunca vou ser réu dormindo
E descobri como um velho bandido
Que já tudo está perdido neste céu de zinco
Eu que só tenho essa cabeça grande
Penso pouco, falo muito e sigo pr’adiante
Descobri que a velha arca já furou
Que não desembarcou
Dançou na transação dormindo
E como eu fui o tal velho bandido
Vou ficar matando rato pra comer
Dançando rock pra viver
Fazendo samba pra vender… sorrindo

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Jurei mentiras e sigo sozinho, assumo os pecados
Os ventos do norte não movem moinhos

E o que me resta é só um gemido
Minha vida, meus mortos, meus caminhos tortos,
Meu sangue latino, minha alma cativa

Rompi tratados, traí os ritos
Quebrei a lança, lancei no espaço
Um grito, um desabafo

E o que me importa é não estar vencido
Minha vida, meus mortos, meus caminhos tortos,
Meu sangue latino, minha alma cativa

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Baby!
I’m so alone
Vamos pra Babylon!
Viver a pão-de-ló
E möet chandon
Vamos pra Babylon!
Vamos pra Babylon!…

Gozar!
Sem se preocupar com amanhã
Vamos pra Babylon
Baby! Baby! Babylon!…

Comprar o que houver
Au revoir ralé
Finesse s’il vous plait
Mon dieu je t’aime glamour
Manhattan by night
Passear de iate
Nos mares do pacífico sul…

Baby!
I’m alive like
A Rolling Stone
Vamos pra Babylon
Vida é um souvenir
Made in Hong Kong
Vamos pra Babylon!
Vamos pra Babylon!…

Vem ser feliz
Ao lado deste bon vivant
Vamos pra Babylon
Baby! Baby! Babylon!…

De tudo provar
Champanhe, caviar
Scotch, escargot, rayban
Bye, bye miserê
Kaya now to me
O céu seja aqui
Minha religião é o prazer…

Não tenho dinheiro
Pra pagar a minha yoga
Não tenho dinheiro
Pra bancar a minha droga
Eu não tenho renda
Pra descolar a merenda
Cansei de ser duro
Vou botar minh’alma à venda…

Eu não tenho grana
Pra sair com o meu broto
Eu não compro roupa
Por isso que eu ando roto
Nada vem de graça
Nem o pão, nem a cachaça
Quero ser o caçador
Ando cansado de ser caça…

Não tenho dinheiro
Pra pagar a minha yoga
Não tenho dinheiro
Pra bancar a minha droga
Eu não tenho renda
Pra descolar a merenda
Cansei de ser duro
Vou botar minh’alma à venda…

Eu não tenho grana
Pra sair com o meu broto
Eu não compro roupa
Por isso que eu ando roto
Nada vem de graça
Nem o pão, nem a cachaça
Quero ser o caçador
Ando cansado de ser caça…

Ai, morena! Viver é bom
Esquece as penas
Vem morar comigo
Em Babylon…(4x)

“Para curar o que somos

Antes, porém

Consideremos apenas ao

“Eu me revolto, logo existimos” ao

“nós estamos sós”

da revolta metafísica

A revolta em conflito com a história

Acrescenta que

Em vez de matar e morrer para produzir

O ser que não somos

Temos que viver e deixar viver

—————————————————————————————

Promesas de un mishio Gabion*.

Doravante só vou mentir diante do papel

Se em algum momento da minha vida

A poesia insistir em vir molhar meus lábios

Vou evitar cuspir todo meu doce fel

Vou mirar para as esquinas e lembrar das minhas não cicatrizadas feridas

Daí;

Vou calar…

Calar como os velhos sábios;

E me por escrever.

E se por acasos me perguntes o porquê dessa súbita investida

Com a intenção de não me fazer entender

Apenas lhe vou dizer:

Só estou escrevendo um tango, que esqueceu de cantar Gardel.

*Conquistador Barato